Les Billets d'une Bobonne Bougonne

50 ans, ce n’est pas rien, surtout quand on en a 18 de plus.

En 1975, nous étions 24 à obtenir le Graal pour les études supérieures.
Nous n’étions pas peu fières d’avoir affronté et réussi tant d’heures de latin et de math sans compter celles, entre autres, de langues modernes et de dessin scientifique, univers compliqué pour certaines d’entre nous.

Ça devait se fêter.

La première fois que je t’ai vu, après avoir traversé quelques chambres où des bébés, comme prêts à éclore, stagnaient dans des lits-cage, c’était dans le Patio de l’orphelinat, vous étiez une grosse vingtaine à regarder une télévision accrochée au plafond, on t’a appelé et tu t’es levé avec ce petit air réservé que tu ne quitteras jamais.

Cette semaine, on aurait fêté tes 60 ans, que serais-tu devenue ? Avec compagnon, enfants, ou sans mais certainement une excellente cardiologue.

Dans un mois, tu auras passé plus de jours sous terre que dehors et moi 30 ans sans toi.
Je me demande si, par une mystification ésotérique, un miracle chrétien ou autre intervention divine, tu revenais parmi nous, même pour une heure, ce que seraient tes réactions face à l’évolution du monde ?

Après avoir pleuré de joie, je devrais te dire : « Ecoute ce qu’est devenue notre société ».

Quand tu es née, notre mère avait l’âge auquel tu nous as quittés, les années folles et l’avant-guerre nous paraissaient dans notre adolescence comme une période préhistorique ! Alors que dire de cette fin de siècle qui t'a vu disparaître par rapport à ce début de troisième millénaire ?

Laissant à sa moitié le plaisir de ne plus devoir fermer boîtes, placards et portes sans devoir supporter son ire, Bobonne est partie en vacances en solitaire afin de n’avoir plus que son bordel à ranger mais aussi humer l’air iodé qui lui manquait tant depuis deux ans.
Pass sanitaire sur GSM, tablette et en papier, chargeurs divers, valise bourrée de vêtements dont elle ne portera que le tiers, vélo électrique dans le coffre, Bobonne est confiante même si, prise de prémonition, elle n’a pas retrouvé de carte de France mais qu’importe, le GPS du téléphone suffira.

Enfants, l’an 2000 nous faisait fantasmer, ce serait le début du millénaire de tous les possibles, si on échappait au Big Brother on aurait la vie belle aidés de robots de tout ordre, on aurait son véhicule volant personnalisé, tout le monde aurait à manger et, c’est sûr, si on évitait une guerre nucléaire (on en parlait quand même beaucoup), on vivrait en paix. Bobonne aurait dépassé la quarantaine, un âge de vieux pour l’époque mais lointain, si lointain.

La dernière décennie de ce siècle globalement mondialement pourri ne fut pas très chouette pour son entourage et elle espérait que celui qui accueillerait son âge mûr bientôt irrémédiablement blet la verrait entourée de bonheur dans une espèce d’Éden (pas le footballeur bien entendu, il est trop jeune !)…

Las !

J'ai trouvé une méthode pour tester les effets ravageurs du botox sur les bouches des femmes désirant masquer rides et ridules avec des résultats dramatiques dont souvent elles ne semblent pas se rendre compte.
Mais il s'agit ici d'une méthode naturelle qui pourrait être très prisée dans cette période de retour aux sources.
Gratuite !

Non, je ne parlerai pas des amours mortes.
Quoique.
Il y a un an, nous en étions au déménagement de quelques gros meubles...bien entendu le contenu dut suivre et je fis de nouveau appel à Jeunado et Grantado mais au gré des disponibilités, deux autres Djeunitos, Gamin de passage, ainsi que Fifille et Sonmec, miraculeusement disponibles, furent sollicités.
Bobonne préparant les caisses.
Et affrontant des choix cornéliens.

Elle ouvre la porte de son appartement fébrilement, impatiente de se retrouver seule.
Quelle journée ! Le revoir l’a vraiment chamboulée.
Son premier chagrin d’amour, l’unique amour peut-être.
Un seul remède, danser.
Elle se frichtouille en vitesse un poulet riz curry et sert un petit verre de Sancerre rouge, son péché mignon avec le Pinot noir.
Sa vie est marquée de ces deux couleurs ; le sang et le deuil.
Une fois le souper englouti sans faim, elle ôte rapidement son uniforme de travail comme elle aime le préciser, pour sa tenue favorite, celle qui lui fait du bien.
Elle tient dans son armoire sexy, des bas résilles, une mini-jupe en cuir noir, un t-shirt moulé échancré noir qu’elle habille d’un petit perfecto rouge.
De grands anneaux aux oreilles, une retouche de maquillage et elle sort la pièce maîtresse de son attirail, la boîte en carton kraft ne paie pas de mine mais dedans, un sac rouge renferme son plus beau trésor qu’elle extirpe avec dévotion.
Elle enfile ses Louboutin comme un acte sexuel.
Un dernier coup d’œil satisfait au miroir de la garde-robe, elle dépose son Iphone sur sa base, choisit sa playlist favorite.
Celle de cette nuit-là.

Donc c'est fête, après des années de procédures, c'est fait ! Liège va s'équiper d'un tram, comme dans mon enfance et celle de ma grand-mère Marie, à son époque, peu de voitures, les piétons marchaient dans la rue.
C'était gai de voir les étincelles crépitant sur les câbles qui zébraient les façades avec néanmoins un effet parallélogrammatique esthétique et interpellant ; vu d'un mètre vingt de haut on se demandait bien comment tous ces éléments pouvaient ne pas se détacher de leurs guides et suivre les tournants et divers reliefs !
C’était encombrant et les entrepreneurs ne devaient par rigoler pour rénover une maison.
Il fallait faire attention quand on traversait les rues, toujours pavées de surcroît, et surtout pour les vélos encore nombreux.
Ça faisait "roumdoumdoum" avec un cliquetis caractéristique !
Pratique, pas trop joli, efficace mais...
Terminé le tram en 1968*.